Diseñadora de sueños

 Hay una sombra en la esquina de la habitación. Me mira, me mira, me mira como si sus ojos negros como el pesar estuvieran anclados a mí. Me muevo con pasos temerosos, con ojos cautos. Un paso aquí, vuelta a la silla. Un paso allá, vuelta a la silla. No deja de mirarme, con esos enormes ojos de oscuridad absoluta, como los agujeros negros que lanza el universo, que lo absorben todo y no dejan nada para recordar. Ojos tan negros que la luz comienza a apagarse en la habitación y entonces es ella la que se mueve. Se mueve y camina y se acerca hacia mí con el deslizar de una serpiente, reptando por el suelo que ahora ya no se ve, escalando paredes que empiezan a caerse encima de mi cuerpo acurrucado en la mecedora.

Arriba, abajo, arriba, abajo. El chirriar de la madera se me cuela por los huesos, me hiela el corazón mientras las sombras dejan de ser sombras y se convierten en pura oscuridad, ausencia total de luz. Me he quedado a oscuras, con los ojos clavados en la bruma del negro, que me devuelve la mirada como diciendo: hola, soy yo, ¿te acuerdas de mí? Y maldita sea si no me acuerdo, ese rostro sin rostro, esa sombra tan grande que ocupa el espacio de una ciudad en una isla diminuta. Es esa expresión que me conozco de memoria, esa que veo cada día cuando miro hacia la esquina burlona de mi habitación. Es ese cuerpo sin definir que me acompaña por todos mis pasos, por cada viaje que mis piernas deben llevar a cabo día sí y día también. Y lo peor es que ni siquiera es mi propia sombra. No, ésta está tan aterrada de la oscuridad reinante que parece acosar mis movimientos que ni siquiera se atreve a aparecer. Se me esconde por los pies y se queda ahí, a salvo del temor de ese negro más grande y más malo, ese Hombre del Saco sin forma ni rostro ni voz y mucho más aterrador que cualquier monstruo que aceche dentro del armario.

Le miro y me devuelve la mirada y es cuando empiezo a temblar. Yo, un hombre hecho y derecho, un ser lógico y coherente, teme a la oscuridad como un niño al que le cuentan historias de terror antes de ir a dormir. Yo, que me yergo como rey y señor del mundo, estoy acurrucado en un rincón de mi habitación porque temo a la oscuridad, porque temo a la sombra que me mira sin ojos, que me habla sin voz, que me susurra verdades que me destrozan los oídos y el alma. ¿Será cierto eso que dicen? ¿Será verdad que cuando uno cree vivir en la luz pero se esconde en los rincones oscuros, las sombras le cazan por la noche para mostrarle la realidad de la que huye? Porque, si es así, temo no dejar esta silla en lo que me queda de existencia.